Día Mundial de la Poesía

Recupero este blog, después de años, para publicar algo que escribí hace tres años, tal día como hoy:

Hoy es el Día Mundial de la Poesía y

puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, 

y tiritan, los pequeños, allí a lo lejos". 

Bajo una lluvia que no cesa, anegando sus presentes.

La huida de un futuro certero lleno de decesos.

Un viaje a ningún lugar, en busca de refugio.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: la noche está estrellada 

y un "nadie está conmigo", azota sus cabezas.

Sus cuerpos bailan al son de la deshumanización,

en las aguas frías y oscuras que creen su redención.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pero no es tristeza, es vergUEnza, es indignación,

es violación de los Derechos Humanos, 

es la deshumanización de una Europa sin refugio.

Amigxs, en mi utópico y pequeño mundo siempre seréis bienvenidxs.

Marta Gr.                       

El sosiego de los sentidos

A las cinco de la tarde,

mi cuerpo reposa en una toalla

sobre un cálido suelo de azotea.

Veo pájaros sobrevolando la tierra,

abandonando, heroicos, sus nidos,

saboreando la libertad en cada revoloteo.  

Escucho la melodía de un violín,

e imagino unas manos de violinista

acariciando mi pelo de cuerdas.

Su música me eriza la piel,

las notas penetran mis tímpanos

y hacen vibrar mi corazón.

El sol cierra mis párpados,

y navego, navego por mares

llenos de sueños y utopías.

Escucho un canto de sirenas

orquestado por Morfeo,

y me suspendo en el cielo.

Vuelo como ave de paso,

y en calma, me dejo caer,

subo, 

          bajo, 

subo, 

          y caigo.

Me convierto ceniza

y sopla el viento.

Vuelo, pero desciendo.

Son las cinco de la tarde,

y ya no sueño, despierto,

y vivo.

Vuelvo

Vuelvo,
a un tiempo inexacto,
al origen intacto del acto,
a aquel pacto sin tacto
que redacto y me retracto,
para que todo quede intacto.

Nacimiento

Naciste una madrugada y las estrellas bailaron al son de los latidos de tu corazón. La luna eclipsó esa noche porque con la luz de tu rostro ya era suficiente. Allí, en una tierra que no era la tuya, tus pulmones inhalaron la primera dosis de oxígeno. Tus ojos se llenaron de lágrimas al percibirte en un mundo caótico y extraño. Tus puños se cerraron proponiéndote combatir en él y aún lo sigues haciendo, luchas con una sensibilidad que acaricia los poros de cada piel que te escucha hablar de revolución. Y es que revolucionas la vida y, hasta la muerte, de quién comparte tu misma atmósfera. Nunca te has dado cuenta, pero llevas en el pelo vientos de cambio para derrumbar muros y agitar consciencias.

 No estuve allí. Pero así me imagino siempre tu irrumpir en la vida.

Tuxi.

Ven

Ven,

que te invito a compartir atardeceres

cuando no encuentres tus amaneceres.

Ven,

que te abrazaré tan fuerte en las noches

que tus pesadillas serán derrotadas.

Ven,

que la luna nos alumbra el camino

a pesar de ser tú, estrella de guía.

Ven,

que te ofrezco el mapa de mis constelaciones,

para que me encuentres y me emociones.

Ven,

que te espero sentada entre flores,

con un 'te quiero' y sin temores.

Ven,

sólo ven.

Tx.

Nombrarte..

Nombrarte es hacerte tangible, real,

es traerte aquí, a la vida,

hacerte respirar, latir, vivir.

Sentirte cerca, perceptible,

darle voz a lo que me grita por dentro.

Nombrarte es dejarte en manos del viento,

para que haga contigo lo que quiera,

como, por ejemplo, llevarte lejos.

Y temo que la distancia (te) haga desaparecer

ese vuelco al corazón que me da cuando te miro.

Nombrarte es romper la barrera del sonido

con el silencio que escribo sobre un pentagrama.

Nombrarte es abrir la batalla

entre la razón y el corazón.

Nombrarte es darte la existencia,

sin haber resuelto la mía propia.

Tuxi...

¡Cómo ha cambiado el amor!

¡Cómo ha cambiado el amor!

Antes el Amor llegaba en forma de epístola.

Los sentimientos por sí solos

cogían la pluma y escribían versos.

Las emociones se iban perfilando

con la más fina y cuidada grafía.

Con ansia se aguardaba la próxima misiva,

y mientras llegaba, la ilusión creaba magia.

La venida del cartero era un evento más,

en el acto de amar.

Era el momento de abrir la carta

 e inundarse de su olor,

acariciar el papel

y percibir las hendiduras de su pluma.

Sentir tener un tesoro entre tus manos,

que sólo podrá ser borrado,

 por las lágrimas de tus ojos

o por el fuego de la hoguera.

(No todos eran poetas).

Marta Gr.

Relato breve..

         Probando... 1, 2, 3...

         Aquí os dejo un relato breve que he tenido que escribir en unos quince - veinte minutos para una actividad, la cual consistía en contar una misma escena en primera persona por más de un personaje.

Me despertaron sus pasos dirigiéndose hacia la cocina. Miré el reloj y eran las cuatro. No sabía qué era lo que le estaba ocurriendo las tres últimas noches, se levantaba siempre como perdida sin un destino prefijado. Me tenía preocupado, llevaba una semana sin querer contarme nada de lo que le había pasado aquel día, no entendía su situación. Aunque en verdad creo que nunca he llegado a comprender su complejo mundo interior.

Me he vuelto a despertar asustada, con un pánico atroz, siento mis pies fríos y el cuerpo como si llegara a su fin, no siento ninguna constante vital, una parte de mí muere cada noche y no sé el porqué. Me he levantado con cuidado para no despertarlo y he ido a por una infusión para calmar mi taquicardia. Mis manos no paran de temblar y no soporto más estos fantasmas que me acechan en la oscuridad. Siento mis pies partiéndose a cada paso que doy para intentar ordenar todo este caos. Necesito aire, me ahogo.

Me incorporé en la cama. ¿Qué le pasa? La siento andar en la cocina y no sé si ir a hablar con ella. Estoy asustado, escucho su respiración muy fuerte ¿necesitará mi ayuda? Ha abierto la ventana, quizás sólo pida aire. Voy a intentar volverme a dormir, no soporto oírla temblar y llorar. Tengo miedo de todo lo que le pasa por su cabeza.

Por fin el viento entra por la ventana, mi cuerpo lo estaba pidiendo a gritos, aunque me provoque estos escalofríos al mezclarse con mis lágrimas. Me siento en el filo de la ventana, quiero más y más aire, quiero alas, quiero volar, quiero llegar a esa libertad tan anhelada.

¡No!¡No!¡No! ¡No puede ser! ¿Qué ha sido eso? En un instante, la adrenalina vertida en mi torrente sanguíneo me hace saltar y correr hacia la ventana. Siento pánico. Me asomo. Lo ha hecho.

Yo no escribo poesía, sólo intento resolver mi existencia.

Me llamaron poeta

y aún no entiendo por qué.

Yo no escribo poesía,

solo dejo que 

mis contradicciones,

mis emociones más primarias,

mis sentimientos más puros,

mis miedos más profundos,

mis dudas infinitas,

mis razonamientos más complejos,

mi existencialismo más puro,

la pasión, el amor, la felicidad,

la tristeza, la nostalgia, el desamor,

combinen letras para crear palabras,

y que estas palabras engendren versos

que me respondan a la eterna pregunta:

¿Quién soy?

Tuxi

Calcomanías..

Me sigo negando a frotar con agua y jabón aquella calcomanía que me hice hace dos semanas. Porque me recuerda a mi infancia y sobre todo a la recuperación que he hecho de ella.

Esta calcomanía me hace sentir la fuerza de las personas, sé que en otro brazo fuerte también hubo una ballena como esta. Me hace sentir la inocencia, la libertad y la sensación de tener todo el mundo por delante para comértelo y conseguir tus sueños como cuando eras pequeña y sentías que así de fácil era la vida.

Y es que me niego a borrar la ilusión de la infancia que he recuperado en un par de días. Esa ilusión de mirar hacia delante de otra manera, porque con ella mantengo el recuerdo de hace unos días en los que era yo misma.

¿Qué se celebra el 6 de diciembre?

Suelo utilizar este blog para escribir aquello que sale de dentro, aquello que surge de los sentimientos y emociones, de las situaciones diarias, de anhelos y de miedos, de todo y de nada. Y esta semana me ha salido esto (algo atípico en este espacio):

Miro el calendario y yo me pregunto por qué es festivo el día 6 de diciembre.

Se comenta, no sé si por las malas lenguas, que allá por el año 1978 se ratificó mediante referéndum popular (1) una Constitución en España después del Régimen franquista y la Transición (o eso dicen, que hubo una "Transición"). La Constitución parece ser que es algo así como una carta magna, la norma suprema de un Estado. Este texto vendría a fijar la organización y las relaciones entre poderes y dicen (y digo 'dicen' porque yo eso lo desconozco) que busca garantizar al pueblo (OJO! Al pueblo) sus derechos y libertades. En cuanto a las relaciones entre los poderes, en teoría, conserva el diseño tripartito de división de poderes de Montesquieu: Poder ejecutivo, Poder legislativo y Poder judicial. (Repito, en teoría).

6 de diciembre. Día de la Constitución.

Hace ya tiempo leí la Constitución, años más tarde tuve que estudiarla. Para aquellxs que no la hayan visto, la Constitución Española de 1978 se compone de un preámbulo, once títulos (un Título Preliminar y diez numerados), cuatro disposiciones adicionales, nueve transitorias, una derogatoria y una final.

La parte que más me gustó es el Título I, de los derechos y deberes fundamentales. Os lo aseguro, ahí hay artículos increíbles (sí, he usado bien el adjetivo) que definen nuestros derechos y nuestras libertades. (DERECHOS y LIBERTADES, repito y en mayúsculas que hay gente que eso también lo desconoce).

Claro, esto lo leía encerrada en mi habitación y me emocionaba con todo lo que dice aquel texto. Luego, enciendes la televisión o sales a la calle a darte una vuelta y te preguntas, ¿he leído un utópico libro o de ficción?

Si es que, no hay derecho(s) a quitarme así las ilusiones. ¿Qué pretenden que celebre el día 6 si ya no hay Constitución?

(1) Según la RAE, Referéndum: "Procedimiento jurídico por el que se someten al voto popular leyes o actos administrativos cuya ratificación por el pueblo se propone". Supongo que esto será algo así como la inclusión del término "amigovio", palabras en desuso pero que a alguien le dio un día por incluirla.

Marta Gr.

¡Por favor!

A ti,

a quien aún no he sido capaz de nombrar-te.

Rómpeme los esquemas,

pero no el corazón (ni la razón).

Tuxi

Besos - versos

Quiero besos con versos,

versos que salen de besos,

besos en tiempos adversos,

versos de hechos perversos,

besos de esos que calan hasta los huesos,

versos en paralelos universos,

besos dispersos en cielos inmersos,

versos que empiezan procesos,

besos traviesos.

Quiero todos esos

besos que saben a versos.

Tuxi..

Que viene tormenta..

Vamos a escaparnos al sur,

que por el norte viene tormenta.

Yo solo quiero ir donde vayas tú,

porque tu mirada me calienta.

Tuxi

Contradicciones.

Mi cuerpo se inundó de valentía transformada en fuerza.

Pienso en ti y el valor se me escapa como un puñado de arena,

suave, sin poder retener un insignificante átomo entre mis dedos.

Mis manos tiemblan, por estos nuevos sentimientos que me azotan.

Cuando te pienso, sonrío. ¿Hablar de sentimientos? Miedo.

¿Sentirlos? Increíble felicidad. ¿Expresarlos? Pánico.

Contradicciones.

A veces, de las contradicciones salen cosas tan bonitas e inesperadas como el arcoíris. Sol y lluvia en un mismo espacio, en un mismo tiempo.

¿Creamos un arcoíris? Tú y yo.

Tuxi

Desnúdame.

Desnúdame y descúbreme los miedos.

Los miedos si no se revelan, matan.

Matan en silencio y, a veces,  hasta el silencio.

El silencio acaba haciendo ruido.

Ruido que te desviste el alma.

Alma que no aprendió a usar el disfraz.

Disfraz disimulado de mentira.

¿Mentira o verdad? Saber es difícil.

Difícil, es verme el alma desnuda.

¡Desnuda los miedos de mi corazón!

Corazón, tú eres la única capaz.

Tuxi

Identidades

Creadora de personajes, de vidas, de historias, de identidades.

Coleccionista de amores platónicos, de desamores,

de momentos nostálgicos, felices, tristes.

Arquitecta de ciudades en llamas,

de ciudades en construcción de desolación.

Dibujante de atardeceres sin sol, de campos de girasoles

 que giran con la luna, de lunas sin estrellas, de campos estrellados.

Fabricante de juguetes, de ilusiones, de quimeras, de fantasías.

Saltadora de obstáculos y dificultades.

Ciclista de bajadas con casco y sin frenos.

 Inventora de inventos inventivos.

Arqueóloga de sueños olvidados en cráteres de sufrimiento.

Repartidora del buen humor, de ironía, de sarcasmo.

Traficante de sentimientos y emociones, de primeras impresiones.

Responsable de errores cometidos, de fracasos y éxitos.

Compositora de la melodía de los besos amantes,

de los ritmos sincronizados, de una respiración a contratiempo.

Amante de los placeres prohibidos, de lo desconocido.

Escritora de versos que ríen y versos que lloran,

de versos en horizontal y en vertical.

Fotógrafa de instantes, de movimientos, de música.

Exploradora de 'cómos' y 'porqués', de causalidades y casualidades.

Aprendiz constante de la vida, de sus golpes y sus glorias.

Vencedora de miedos, de monstruos bajo la cama, y enanos en el armario.

Transeúnte de calles desordenadas,

de ciudades derrumbadas, de países con parias.

Superviviente,

humana.

Tx

Me enamoré..

Me enamoré de tu mirada,

de tus ganas de vivir,

de cómo te comías el mundo,

de tu manera de pasar

como si nada,

removiéndolo todo.

Me enamoré de tu risa,

de tu dulce locura,

de cómo olvido lo demás,

cuando conmigo estás.

Me enamoré de ti,

e hiciste que girara mi vida,

con un giro de 180º

no te fue suficiente,

aún no he parado de girar.

Sigo en un bucle de amar.

Porque me enamoré,

me enamoré de tu ironía,

de tus valores, de tu ideología.

Y lo más importante:

Me enamoré de mi forma de ser

cuando estoy contigo.

Hoy - Ahora

'Ahora' será pasado.

'Ahora' fue futuro.

Pero lo importante es que

 ahora es siempre todavía.

Tx

Todas las tardes raras caen en domingo

Y es así, puede que los domingos hagamos una especie de balance de emociones, vivencias y pensamientos de la semana o puede quizás que auguremos el futuro incierto de la semana que está aún por comenzar.

Puede que sea ese vacío que ocupa las calles, que viaja por los rincones, que entra por la ventana sin avisar y llega a lo más profundo de nuestro cuerpo; o ese descanso incansable que cansa a la propia razón.

Quién sabe, lo innegable es que no hay nadie que no haya tenido una tarde de domingo rara.

Tuxi